Página de Rony Schleifer

Oi Rony, sou novo por aqui. Criei um Grupo com o nome Vida Sem Segredos. Se te interessar dê uma olhada e me dê sua opinião. Se te agradar participe. Obrigado. Abraço

Com muito carinho e votos de um Feliz Aniversário !!! Um abraço fraterno.

beijos querida Rony e obrigada pela gentileza e participação de sua visita!

Cristina Guedes
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Existe uma Casa que nos conduz para um encontro.
Existe uma Casa interior e mais intensa.
Existe uma Casa da linda moradia de viver o lado de fora, sentindo o lado de dentro...
Alguns a vivem no coração das suas relações.
Outros a vivem no amor, no mistério, no desejo ou na compreensão do mais próximo.
Nos caminhos dessa Casa, existe uma outra Casa maior, mais sábia, mais inspiradora, e a mais consciente, no impensável Ser.
Nessa Casa fiquei e conheci outras moradas.
E conhecê-las é conhecer-se a si mesmo e não fugir das nossas mais vivas perguntas.
Assim, quando você fizer do dois o um, do baixo o alto, do masculino e do feminino um só...
Então você terá o mais natural acontecendo.
Você terá olhos nos seus olhos, mãos em suas mãos, pés nos seus pés
e por isso entrará em A Casa do Mundo - no Reino dos Arcanos.

copyright @ 2009 by Cristina Guedes

*Olá Rony!!! Me add e com palavras mágicas e adoradoras do infinito eu te agradeço todo teu carinho e presença! Me visite e seu compartilhar será sempre bem vindo no coração da deusa em plena manifestação e divindade serena. E Salve teus dias de chegada!!!

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PROSA PARA SALTOS EM MULHERES QUE CHEGAM! Por Cristina Guedes


COLUNAFRODITEQUEMQUISER

A mulher quando chega deixa algo de fora. Não respeita as meias finas, os bolsos de sua calça, o cinto, o brinco, as horas. Nem babados, nem pregas e debruns nem talvez. Em linhas clássicas, a mulher quando chega de qualquer de seus jeitos ou modelos básicos, conta as coisas das coisas que estão dentro de outras coisas também.

Entretanto, refaz a mesma e incorporada coisa que fica bem mais dentro, faz uma busca geral, imediata, mas combina com preto, guardados e urgências razoáveis, sem grito por dentro.

Por outro lado, a mulher quando chega, nem pai, nem mãe podem lhe perguntar onde ela foi e nem para onde vai em seu passeio particular da manhã. Porque lhe deu na telha de chegar e marcar um encontro com ela mesma.

E nunca mais esquece.

Daí, a mulher começa como uma estranha dela, mas as outras mulheres que se abreviaram da vida não conseguem recomendá-la, se quer tomam nota dos desejos modificados nelas e que no peito agora se entrelaça.

É um sobressalto nas peças principais para as mais coerentes e planejadas demais!

Memórias, silêncios, chamamentos, virtudes cindidas há todo momento. Porque é mais vasto o sonho que elabora a mulher que chega do que a ronda que faz em seu jardim..

Mais tarde a mulher quando chega, atravessa grandes espirais. Quantas vezes for preciso ela alcançará narcisos e papoulas. E saberá muito mais sobre o esportivo jeito do seu gramado e a questão do verde ser das folhas que caem.


Sim, a mulher quando chega, chega para as últimas e para as primeiras. Chega tão flamante, que ela tece uma linha natural e prodigiosa descuidada.

Há tanto de chegar e refazer o tempo sem demora. Aquele tempo que nem nos consulta, aquele que às vezes parece tão distante do nosso pensamento lógico, mas que melhor sabe das nossas delicadezas.

Porque no seu jeito de chegar não há nessa mulher mais embaraços de pessoas, nem casas loucas como estão, nem casas boas como são, nem partes conservadoras, nem ermas fantasias de senhoras.

Há apenas para elas, os raros que sorriem, o trigo das poesias e a margem das palavras. Um expandir-se de asas, uma palavra de luta e uma paisagem estofada numa mansa geografia de águas expulsas.

A mulher quando chega, não chega de saias acumuladas, nem de vestidos drapeados e vice-versa, pois elas estão melhor que antes e até mais secretas. Seu figurino é especial, mas não faz mal e nem atormenta as próprias tatuagens riscadas na pele. Mas talvez elas joguem todas as suas amareladas unhas dentro de um vidro sem esmalte.

Para essa mulher que chega, é como se chegar fosse deslizar nas nuvens mais distraídas, fazer verdores em ramos esquivos ou mesmo ter o vício das fadas malfadadas. E embriagadas de vontades, como se já se conhecessem num instante, elas inventam um prodigioso começo sem fim. Nada se lembram, respiram o sopro que tem da vida.

Último palpite. Alimentam o ventre na luz mais transparente de uma manhã.

Trazem combinações e texturas de deuses. Exageram na fisiologia. Envolvem Psique. Embaraçam Eros. Passam perfeitamente nos testes de púrpura e gás.


Nesse mundo há muitas mulheres que chegam assim e não pedem refúgio pra chegar.

Algumas espumam nas praias, por exemplo.

Outras mantêm a idéia de costurar.

Muitas se julgam encontradas.

Poucas trazem armadilhas.

Milhares dizem que a vida é boa.

Centenas dizem que a vida é bela.

Pouquíssimas acabam com tudo.

Bem poucas estranham Deus, mas se lhes perguntam, elas explodem fascinadas e indagam, indagam até várias vezes esse amor.

Daí retiram abismos, abrem versos, dilatam espaços, madrugam as horas, mas nunca usam broche para prender-se ao fruto esquecido ou furado.

Tem dúzias e dúzias de combinações em transparentes bagagens e árvores.

Nesse mundo, a mulher quando chega desconhece as regras até do cotovelo. Este seu canto que encosta na mesa quando o ouvido não ouve mais seus medos. Evidentemente, desconhece a lei acumulada, mas depois reconsidera qualquer recurso da palavra afeto, eixo, conceito, jeito.

Pura experimentação feminina que promete um clarão de seu suposto rosto indicado numa pedra.

Sabemos que a mulher quando chega assim tão simultânea, madura, adolescente, ela nunca pergunta algo por demais complicado. Deixa pra fazer mais tarde a visita da palavra. Ou talvez, faz montanha, pedra ou areia..

Mas antes de passar para o dia seguinte, a mulher diz ao céu seus rigores. Impossível saber de antemão o que ela pensa.

Tenho achado divertido e mesmo tão curioso ver o susto dos que não sabem ainda entender as travessias de framboesas que se preservam durante as mil instruções de uma chegada.

Existe, nessa história de chegar, amigas e amigos, algum bem feito passo de seda ou de vertigem, que faz com que toda mulher perfeitamente discutida deva aprender a ler constantemente nos seus saltos a doçura própria dessa passagem bonita de vida.



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© Cristina Guedes é jornalista, escritora e poeta. Autora do Livro, QUANDO RIEM AS MAÇÃS - que reúne deliciosas crônicas e tiradas com humor sobre homens, mulheres, políticas tropicais e ainda traz a divertida e envolvente história da mineira Ritinha.

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Muito bom estar conectado com gente cheia de Luz!

Saudações.